Тиетта. 2013, N 1 (23).

92 ПЕСНЯ ПОЛЯРНЫХ ЛЁТЧИКОВ Кожаные куртки, брошенные в угол, Тряпкой занавешенное низкое окно, Бродит за ангарами северная вьюга, В маленькой гостинице пусто и темно. Командир со штурманом мотив припомнят старый, Голову рукою подопрёт второй пилот, Подтянувши струны старенькой гитары, Следом бортмеханик им тихо подпоёт. Эту песню грустную позабыть пора нам, - Наглухо моторы и сердца зачехлены. Снова тянет с берега снегом и туманом, Снова ночь нелётная даже для луны. Лысые романтики, воздушные бродяги, Наша жизнь - мальчишеские вечные года, Прочь тоску гоните вы, выпитые фляги, Ты, метеослужба, нам счастья нагадай. Солнце незакатное, и тёплый ветер с веста, И штурвал послушный в стосковавшихся руках... Ждите нас, невстреченные школьницы- невесты, В маленьких асфальтовых южных городках! 1959 ПЕСНЯ БОЛОТНЫХ ГЕОЛОГОВ А жёнам надоели расставания, Их личики морщинками идут. Короткие вокзальные свидания Когда-нибудь в могилу их сведут. А я иду, доверчивый влюблённый, Подальше от сервантов и корыт, И, как всегда, болот огонь зелёный Мне говорит, что путь открыт. А жёнам надоели годовщины И частых провожаний маета. Подстриженные «бобриком» мужчины Уводят их туда, где суета. А я иду, обманом закалённый, Брезентом от случайностей прикрыт. И, как всегда, болот огонь зелёный Мне говорит, что путь открыт. Шагаем мы сквозь лиственное пламя, Нас песнями приветствует страна. Взрастают под чужими именами Посеянные нами семена. А я иду, совсем не утомлённый, Лет двадцати, не более, на вид, И, как всегда, болот огонь зелёный Мне говорит, что путь открыт. 1959 НА МАТЕРИК От злой тоски не матерись, - Сегодня ты без спирта пьян: На материк, на материк Идёт последний караван. Опять пурга, опять зима Придёт, метелями звеня, Уйти в бега, сойти с ума Теперь уж поздно для меня. Здесь невесёлые дела, Здесь дышат горы горячо, А память давняя легла Зелёной тушью на плечо. Я до весны, до корабля Не доживу когда-нибудь. Не пухом будет мне земля, А камнем ляжет мне на грудь. От злой тоски не матерись, - Сегодня ты без спирта пьян: На материк, на материк Ушёл последний караван. 1960 ПЕРЕКАТЫ Памяти геолога С. Погребицкого, погибшего на р. Северной Всё перекаты да перекаты - Послать бы их по адресу! На это место уж нету карты, - Плывём вперёд по абрису. А где-то бабы живут на свете, Друзья сидят за водкою .