Тиетта. 2010, N 1 (11).

Что когда-то в стройотрядах Костылями пришивал К рельсам туго. Если надо, То с усердьем рихтовал. И бежала вдаль дорога В заполярной мерзлоте - Там цветов совсем немного, И леса совсем не те. Под промозглыми дождями, Только в плавках и кирзе, Мы сочувствия не ждали От Всевышнего уже. И работали как черти, Чтоб не мёрзнуть на ветру. Вы не верите? Поверьте, Я нисколечко не вру. А одёжка под брезентом Под берёзкою кривой - Надевалася к моменту, Чтоб сухим идти домой. «Каракатица» - подъёмник, - Подобрав домкраты лап, Вёз усталых, в доску сонных В лагерь, словно на этап. Вёз, постукивая бойко По проложенным путям: «Пе-ре-строй-ка, пе-ре-строй-ка» - И не снилась ещё нам. Мы вперёд на четверть века Не спешили заглянуть. Для трудяги-человека Поскорей бы лечь, уснуть. Стук колёс умолк как будто, Значит, лагерь, вылезай! Добрались, конец маршрута, Вот сейчас горячий чай - Сладкий-сладкий, чтобы силы Молодые возвернуть. Ты куда, составчик милый, Ты зачем обратно в путь? Вот, опять проспал, растяпа, Полустанок дачный наш. Надевай, приятель, шляпу, В ночь по шпалам - шагом марш! По бетонным со щебёнкой В шпальных ящиках битком. Вслед за юностью вдогонку - Укатил ведь далеко. Висят туманы зыбкие Висят туманы зыбкие - То дождик, словно изморось. А мы такие хлипкие - В ученьи сила вымылась. Мы вроде знаем физику В теории, а практика - У нас под носом, близенько, А здесь почти что Арктика. Когда-то, время давнее, Сюда ссылали каторжных. Название кандальное, И перспектив нет радужных. Лета минули походя, Как будто всё приснилось. Жизнь не в кандальном грохоте Ничуть не изменилась. Всё те ж кирка да ломики, Лопаты, робы мокрые, Брезентовые домики И мы, всегда голодные. К работе непривычные, Долбимся в землю мёрзлую. Ручоночки столичные Проходят школу грозную. В мозолях сплошь ладошеньки И пальчики не гнутся. И нет как будто моченьки - Так трудно разогнуться. Вкушаем жизни физику Не на словах - на практике. А тучи ходят низенько, Ведь здесь почти что Арктика. Не славьте мне другую долю Ну что с того, что третий день Не просыхают наши робы? А дождь всё льёт, ему не лень - На нас уж негде ставить пробы. Хотя б тепло скорей пришло, А то прижало холодами. На склонах гор белым-бело - Никак не смоет снег дождями. А по утрам туман густой, С ветвей промозглых пот сочится, Шатёр палатки налитой Провис и на плечи ложится. 47