Миссионерская православная газета. 2018 г. № 7. Июль.

Миссионерская православная газета №8, АВГУСТ 2018 П Р И З В А Н И Е Художником он стал просто потому, что после школы надо было куда-то посту­ пать. Он знал, что работа должна приносить удоволь­ ствие, а ему нравилось ри­ совать — так и был сделан выбор: он поступил в худо­ жественное училище. К этому времени он уже знал, что изображение пред­ метов называется натюрморт, природы —пейзаж, людей — портрет, и еще много чего знал из области избранной профес­ сии. Теперь ему предстояло узнать еще больше. «Для того, чтобы импровизировать, сна­ чала надо научиться играть по нотам, —объявил на вводной лекции импозантный препо­ даватель, известный худож­ ник. —Так что приготовьтесь, будем начинать с азов». она. Влучшую сторону. Как на портрет посмотрит —челове­ ком становится. А так, между нами, сколько ее знаю, жаба жабой... Художник невольно фыр­ кнул: не ошибся, значит, точ­ но увидел. — Ну дык я тебя спросить хотел: можешь ее в масле на­ рисовать? Чтобы уже навер­ няка! Закрепить эффект, стало бы ть. За ценой не постою, не сомневайся! —А чего ж не закрепить? Можно и в масле, и в марина­ де, и в соусе «майонез». Только маслом не рисуют, а пишут. —Во-во! Распиши ее в луч­ шем виде, все оплачу по выс­ шему разряду! Художнику стало весе­ ло. Прямо «портрет Дориана Грея», только со знаком плюс! вымученные, словно выпла­ канные. Наверное, умер у нее кто-то, или еще какое горе. — Рисую. Десять минут — и готово. Вы свой портрет хо­ тите заказать? —Нет. Дочкин. Тут он увидел дочку —по­ перхнулся, закашлялся. Ре­ бенок лет шести от роду был похож на инопланетянчика: несмотря на погожий теплый денек, упакован в серый ком­ бинезон, и не поймешь даже, мальчик или девочка, на голо­ ве —плотная шапочка-колпа­ чок, на лице —прозрачная ма­ ска, и глаза. Глаза старичка, который испытал много-мно­ го боли и готовится умереть. Смерть в них была, в этих гла­ зах, вот что он там явственно узрел. Он не стал ничего больше КОГДА ЖИЗНЬ НАПОЛНЯЕТСЯ СМЫСЛОМ Он начал учиться «играть по нотам». Куб, шар, ваза. Свет, тень, полутень. По­ становка руки, перспектива, композиция. Он узнал очень много нового —как натянуть холст и самому сварить грунт, как искусственно состарить полотно и как добиваться тон­ чайших цветовых переходов. Преподаватели его хвалили, а однажды он даже услышал от своего наставника: «Ты ху­ дожник от Бога». «Аразведру­ гие —не от Бога?», —подумал он, хотя, чего скрывать, было приятно. Но вот веселые студенче­ ские годы остались позади, и теперь у него в кармане был диплом о художественном образовании, он много знал и еще больше умел, он набрался знаний и опыта, и пора было начинать отдавать. Н о . Что- то у него пошло не так. Нет, не то чтобы ему не творилось. И не то чтобы про­ фессия разонравилась. Воз­ можно, он просто повзрослел и увидел то, чего раньше не замечал. А открылось ему вот что: кругом кипела жизнь, в которой искусство давно ста­ ло товаром, и преуспевал вовсе не обязательно тот, кому было что сказать миру, скорее тот, кто умел грамотно подавать и продавать свое творчество, оказаться в нужное время в нужном месте, с нужными людьми. Он, к сожалению, так этому и не научился. Он знал: часто творцы опережали свою эпоху, и их картины по­ лучали признание и хорошую цену только после смерти, но это знание мало утешало. Он устроился на работу, где хорошо платили, целыми днями разрабатывал дизайн всевозможных буклетов, ви­ зиток, проспектов, и даже по­ лучал от этого определенное удовлетворение, а вот рисовал все меньше и неохотнее. Вдох­ новение приходило все реже и реже. Работа, дом, телевизор, рутина... Его все чаще посе­ щала мысль: «Разве в этом мое призвание? Когда же я начну писать свою собственную картину жизни? А если даже и начну —смогу ли? А как же ‘‘художник от Бога’’». Чтобы не сойти с ума от этих мыслей, он стал по вы­ ходным отправляться с моль­ бертом в переулок Мастеров, гдерасполагалисьряды всяких творцов-умельцев. И собра­ тья-художники тоже стояли со своими нетленными полотна­ ми, в больших количествах. И тут была конкуренция. Но он плевал на конкурен­ цию, ему хотелось просто тво­ р и ть . Он рисовал портреты на заказ. Бумага, карандаш, десять минут — и портрет готов. Ничего сложного для профессионала — тут всего и требуется уметь подмечать детали, соблюдать пропорции да слегка польстить заказчи­ ку, так, самую малость приу­ красить натуру. Он это делал умело, его портреты людям нравились. Теперь жить стало как-то веселее, но он отчетливо по­ нимал, что это «живописание» призванием назвать было бы как-то... чересчур сильно. Впрочем, все-таки лучше, чем ничего. Однажды он сделал оче­ редной портрет, позировала ему немолодая длинноносая тетка, и пришлось сильно постараться, чтобы «сделать красиво». Нос, конечно, ни­ куда не денешь, но было в ее лице что-то располагающее, чистота, что ли. Вот на это он и сделал акцент. Получилось неплохо. — Готово, — сказал он, протягивая портрет тетке. Та долго его изучала, а потом подняла на него глаза, и он даже заморгал —до того при­ стально она на него смотрела. — Что-то не так? — даже переспросил он, теряясь от ее взгляда. —У вас призвание, —ска­ зала женщина. — Вы умеете видеть вглубь. Вот я смотрю и понимаю: на самом деле я такая, как вы нарисовали. А все, что снаружи — это на­ носное. Вы словно верхний слой краски сняли, а под ним —шедевр. И этот шедевр —я. Теперь я точно знаю! Спасибо. —Да пожалуйста, — сму­ щенно пробормотал он, при­ нимая купюру — свою при­ вычную таксу. Тетка была, что и говорить, странная. Надо же, «душу ри­ суете»! Хотя кто его знает, что он там рисовал? Может, и душу.. Теперь его рисование на­ полнилось каким-то новым смыслом. Нет, ничего нового в технологию он не привнес — те же бумага и карандаш, те же десять минут, просто мысли его все время возвращались к тому, что надо примериться и «снять верхний слой краски», чтобы из-под него освобо­ дился неведомый «шедевр». Кажется, получалось. Ему очень нравилось наблюдать за первой реакцией «натуры» — очень интересные были лица у людей. Иногда ему попадались та­ кие «модели», у которых душа была значительно страшнее, чем «внешний слой», тогда он выискивал в ней какие-то светлые пятна и усиливал их. Всегда можно найти светлые пятна, если настроить на это зрение. По крайней мере, ему еще ни разу не встретился че­ ловек, в котором не было бы совсем ничего хорошего. — Слышь, братан! — од­ нажды обратился к нему кре­ пыш в черной куртке. — Ты э т о . помнишь, нет л и . тещу мою рисовал на прошлых вы­ ходных. Тещу он помнил, на старую жабу похожа, ее дочку — по­ стареет, крысой будет, и кре­ пыш с ними был, точно. Ему тогда пришлось напрячь все свое воображение, чтобы пре­ вратить жабу в нечто приемле­ мое, увидеть в ней хоть что-то хорошее. —Ну? —осторожно спро­ сил он, не понимая, куда кло­ нит крепыш. — Так э т о . Изменилась И раз уж предлагают —отчего не попробовать? Попробовал, написал. Теща осталась довольна, кре­ пыш тоже, а жена его, жабина дочка, потребовала, чтобы ее тоже запечатлели в веках. От зависти, наверное. Художник и тут расстарался, вдохнове­ ние на него нашло —мягкости добавил, доброту душевную высветил. Не женщина по­ лучилась —царица! Заказы посыпались один за другим. Молва пошла о художнике, что его портреты благотворно влияют на жизнь: в семьях мир воцаряется, дур­ нушки хорошеют, матери- одиночки вмиг замуж выходят и т.д. Теперь не было времени ходить по выходным в пере­ улок Мастеров, да и конто­ ру свою оставил без всякого сожаления. Работал на дому у заказчиков, люди все были богатые, платили щедро. Ка­ залось бы, чего еще желать? А его снова стали посещать мысли: неужели в этом его призвание —малевать всяких «жаб» и «крыс», изо всех сил пытаясь найти в них хоть что- то светлое? Однажды его неудержи­ мо потянуло напиться. Вот так вот взять — и в драбадан, чтобы отрубиться и ничего потом не помнить. Мысль его напугала: он хорошо знал, как быстро люди творческие добираются по этому лихому маршрутудо самого дна, и во­ все не хотел повторить их путь. Надо было что-то делать, и он сделал первое, что пришло в голову: отменил все свои сеан­ сы, схватил мольберт и склад­ ной стул и отправился туда, в переулок Мастеров. Сразу стал лихорадочно работать — делать наброски улочки, лю­ дей, парка, что через дорогу. Вроде полегчало, отпустило. — Простите, вы портре­ ты рисуете? Так, чтобы сразу, тут же получить, — спросили его. Он поднял глаза —рядом женщина, молодая, а глаза спрашивать. Таких детей он видел по телевизору и знал, что у ребенка, скорее всего, рак, радиология, иммунитет на нуле —затем и маска, и что шансов на выживание — ми­ нимум. — Садись, принцесса, сейчас я тебя буду рисовать, — сказал он девочке-инопла- нетянке. —Только смотри, не вертись и не вскакивай, а то не получится. Он напрягся, пытаясь раз­ глядеть ее душу, но что-то ме­ шало — не то бесформенный комбинезон, не то слезы на глазах, не то знание, что ста­ рые методы тут не подойдут, нужно какое-то принципи­ ально новое, нетривиальное решение. И оно нашлось! Вдруг подумалось: «А какой она могла бы быть, если бы не болезнь? Не комбинезон ду­ рацкий, а платьице, не колпак на лысой головенке, а банти­ ки?». Воображение зарабо­ тало, рука сама по себе стала что-то набрасывать на листе бумаги, процесс пошел. На этот раз он трудился не так, как обычно. Мозги в про­ цессе точно не участвовали, они отключились, а включи­ лось что-то другое. Наверное, душа. Он рисовал душой, так, как будто этот портрет мог стать последним не для девоч­ ки, а для него лично. —Готово, —сорвал он лист бумаги с мольберта. — Смо­ три, какая ты красивая! Девочка в летнем сара­ фанчике бежала с мячом по летнему лугу. Под ногами — трава и цветы, над головой — солнце и бабочки, улыбка от уха до уха, и энергии — хоть отбавляй. И хотя портрет был нарисован простым каранда­ шом, почему-то казалось, что он выполнен в цвете, что тра­ ва —зеленая, небо —голубое, мяч —оранжевый, а сарафан­ чик —красный в белый горох. — Я разве такая? — глухо донеслось из-под маски. —Такая-такая, —уверил ее художник. — То есть сейчас,