Миссионерская православная газета. 2009 г. № 5-6. Июнь.

14 № 5-6, АПРЕЛЬ 2009 МИССИОНЕРСКАЯ ПРАВОСЛАВНАЯ ГАЗЕТА В М ИР Е П О Э I И И 54 JSOSOOS Ю Ю ( яосл Ю Ю М С ЬЭЮОЗС 8 0Ю С «С « ю ю с ^ е в ю ю с я с я в о ю с я с я вз ю с л Оградки, все одни оградки... На кладбище, и з ряда в ряд, как будто дети по кроваткам, д о срока Божьи люди спят. Снег одеялами сквозь прутья сползает зябко в темноте... Так спят подкидыши в приюте и верят, что придет отец. И Он придет! Пусть н еизвестно - через столетья, через год? - придет! И н ебеса разверзнет, как шторы в спальню распахнет! И впустит свет! ...и, слез не пряча, от грозных снов едва дыша, потянет руки и заплачет простоволосая душа. * * * Д о грибов я, друзья, хоть и падкая, на других грибников не в обиде - дождь прольется, и ржавыми шляпками снова мшистая зелень обита. Я хожу, от щедрот таких ахаю — и на сушку полно , и на суп есть! Вот еще подосиновик ... Махонький! А глядит исподлобья, насупясь. Ну, смею сь я, бирюк! Он хоть рос один , и тому - теплый солнышка лучик. ...хорошо как в л есу -то , Господи! Неужели в раю твоем лучше? Январь! Январь! И хрупким восклицаньем на белом — отпечатки чьих-то ног. М орозный воздух пахнет огурцами, в прозрачном н еб е —м есяца зерно. О зябшие, в снегу дрожат былинки, и кажется —не оживет земля. Январь! Январь! Как душу отбелил он , в лицо горстями горестей пыля! Что зрелость? Мысль о том , что лист пожухший истлев однажды , смерть попрет саму. Что слыть смешным , всем доверяя, лучше, чем умным слыть, не веря никому. Что промысел, нам свыше предрешенный и мудрый в одиночестве своем , жизнь меряет не тем, как хорош о в ней , а правдою того, как мы живем . * * * ...и вроде знаю , знаю все, я знаю —будет тот л а в & о й с а л с е Я , кхмі ѣафий Cfiifeeix tfzu&erii Елена Рыхлова Детство и юность провела в Кандалак­ ше. Заочно окончила филологический фа­ культет Петрозаводс­ кого государственно­ го университета. Ра­ ботала в кандалакш- ских газетах и там же - на телевидении. Автор сборников «Ро­ дился сын! Савелий!» (2000 г) и «Мы - кошки» (2007). Публиковалась в московских альманахах «Нашли!», «Брати­ на!», мурманских «Площадь Первоучителей», «Мурманский берег». Ла уреа т литературной премии Баева-Подстаницкого, дипломант Московского международного поэтическо­ го конкурса «Золотое перо», ла уреа т фести­ валя православной песни и поэзии в г.Дубна «Серебряная псалтирь». от муки адовой спасен , в ком Божий страх живет. Скрипит сухой ковыль в ночи , льет свет зерн о полей — как нынче душу вынянчишь, так и воздастся ей. А что же я? А что же я... Грешу в д ень и зо дня. Н е зная страха Божия, не зная страха Божия - страшится как, тревожится Господь мой за меня. * * * Говаривала бабушка моя: «Напраслина —подарочек и з рая». Над этими подарочками я то плачу, то со смеху помираю . Кто рад во всех пороках обвинять, кто чествует, н е зная угомону. Не делайте, прошу вас, и з меня ни уличную девку, ни икону. А впрочем , слухи —что, уйдут они. Лишь о дн о го д о исступленья жаль мне, что я кругом, куда ни поверни , чужая в церкви и в миру чужая. Так жаль, что я повсюду неправа и для м еня теперь одн о и то ж е — чужого мужа в губы целовать и рваных голубей спасать от кошек. Что все во мне живет —и дух, и плоть, и грешников, и праведных смущая. Н о , может быть, простит меня Господь, как непутевых мы детей прощаем? Немало райских мест найдется, но мне отрадней в месте том , где лес просеивает солнце, ветвей качая решето. Смотрите - весь в лучистых пальцах р о сой весны заполыхав, как на дрожжах он поднимается на сгустках пористого мха! Он этим вкусным, хлебным вдохом любых обид сгоняет жуть. И потому, когда мне плохо, сюда я, к лесу, прихожу. Я здесь все чаще: людям те сн о теперь носить сердца в груди. Мир глух. И кажется —и з леса и смысла нету выходить. Н о вдруг да посветлеют лица? Лес так богато озарен — как я могу не поделиться той добротой , что дарит он! Мне приснилось, что я умерла. Солнце. Лес. Теплый воздух недвижим . За брусничником дремлет скала, и березки все ниж е и ниже. Каждый лист, каждый миг в тишине — все дышало такой благодатью! И какая-то бабочка мне на плечо заползала по платью. Только вдруг —как от взмаха свинцом - я проснулась. В окне, неприветлив, забулдыгой с синюшным лицом город лез в магистральную петлю. Мне казалось, схожу я с ума, что брожу я по кладбищу тенью, где не памятники — дома, а под ними — зверье и растенья. Нет ж е, нет, это все —наяву! И , крестя жуткий образ глазами, поняла - я давно не живу, лишь во снах —вот таких —воскресаю. В них, как будто зовущих на суд, вижу то, что из памяти стерто. Так сироты сирот узнают, так лишь мертвые видят мертвых. Залегла меж домов щель небес, дож д евою наполнилась влагой. И, с о мной похорон енный , лес, захлебнувшись от горя, заплакал.