Под сенью Трифона. 2017 г. №1(9).

Собственно, по-настоящему ре­ лигиозного духа тогда было мало. Но была тяга к нему. Желание постичь какую-то новую, «пра­ вильную» истину. По-видимому, всякое место на земле, на котором проживает ка­ кое-то время человек, которо­ му искренне отдаёт что-то своё — мысли, чувства, труд, — в на­ граду за это обогащает его. При­ вносит в его жизнь то, что нако­ пилось, надумалось, намолилось в этой земле. Я прикасался к каменной пли­ те, на которой, по преданию, скандинавские разбойники каз­ нили наших православных мона­ хов, и, казалось, становился оче­ видцем давней трагедии. Прово­ дил ладонью по срубу — и пред­ ставлял, как этот монастырь строили. Спускался к реке — и смотрел на это вечное течение вод глазами средневекового на­ сельника м он ас ты р я . Я, конечно, ждал каких-то ду­ шеспасительных бесед с отцом Аристархом. Но их почти не было. Чем больше я находился в мона­ стыре, тем больше появлялось у меня вопросов. Я ждал от игуме­ на мудрых ответов, советов, как мне дальше жить. Но напрасно. Разговаривали мы мало и в ос­ новном — по существу: что надо сделать, чего не надо д е л а т ь . А мне о душе поговорить надо было, о молитве. Сижу верхом на бревне сруба, тюкаю топором. Отец Аристарх, снизу: — Николай, завтра в Ловозе- ро поедем, к саамам. Там ска­ зать надо чего-нибудь, коротень­ ко, минут на пять, и стихи почи­ таешь. — Так мне подготовиться надо! — Не надо. Ты работай. Завтра и так выступишь. — Так мне хоть подумать, на­ бросать надо, что говорить. — А ты помолись — и всё по­ лучится. — Когда молиться-то, я всё ра­ ботаю — и в церкви почти не бы­ ваю. — А ты работай — и молись, ра­ ботай — и м о л и с ь . — А как? — А как можешь — так и мо­ лись. Теперь думаю, что отец Ари­ старх был прав. Невозможно что-то посоветовать человеку, пока он сам не успокоится, не за­ думается, не определится, чего он хочет. Я всё-таки добился своего. Раз­ говор у нас состоялся. Недолгий, но серьёзный. Я показал ему не­ сколько стихотворений, напи­ санных в монастыре. Сказал, что заинтересовался историей мо­ настыря, вообще историей коль­ ских святых. Всё, что было в мо­ настырской библиотеке по это­ му вопросу, я уже изучил к тому времени. Да немного и было то­ гда литературы, непосредственно связанной с монастырём. Это отца Аристарха заинтере­ совало. Возникли планы по изда­ нию сборника духовной поэзии местных авторов, сборника сти­ хов о М урманске . Осенью я уехал домой. Надо было дочек в садик и школу со­ бирать. Потом началась зима. Я зани­ мался составлением поэтическо­ го сборника для только что орга­ низованного монастырского из­ дательства «Доброхот» и на по­ дворье монастыря наведывался не часто. Однажды зашёл и встретил уже отъезжающего отца Ари­ старха. Он был простужен и раз­ говаривал шёпотом. — Садись! — Прохрипел он, приоткрыв дверцу машины. Я плюхнулся на заднее сиде­ нье. — В монастырь поедем, помо­ жешь. Я не знал, в чём будет заклю­ чаться моя помощь, но по его встревоженному виду понял, что там что-то случилось. По доро­ ге мы не разговаривали, он лишь подгонял в о д и т ел я . У крыльца храма стоял народ. Не много, человек двадцать, мо­ жет, чуть больше. Выйдя из ма­ шины, отец Аристарх, не захо­ дя в жилую часть монастыря, ре­ шительно направился ко входу в храм, где висел замок, открыл дверь, и мы вошли в холодный нетопленый храм. Следом пова­ лили люди. Мы с водителем бро­ сились поправлять и возжигать лампадки, ещё что-то делали, не п о м ню . Отец Аристарх начал служить, но голос у него сорвался, он за­ хрипел, закашлялся, схватил меня за рукав и притянул к себе, за клирос. — Читай! — Я не умею! — испуганно от­ шатнулся я, но он цепко сжимал мой локоть: — Читай со мной, помогай, ви­ дишь, голоса совсем нет! — он действительно говорил надтрес­ нутым, едва слышным шёпотом. Когда умерла бабушка, дере­ венские старушки читали Псал­ тирь над гробом. Я сидел рядом. Одна из них спросила: — А ты читать умеешь? Мне было 20 лет. Я ещё был не крещеный. И толком не понял, о чём она спрашивала. — Конечно умею! — ответил я. — Ну, почитай, а то глаза уста­ ли, не вижу ничего, буквы плы­ в у т . И она ткнула пальцем в Псал­ тирь. Я несколько минут недоумен­ но смотрел на церковнославян­ ские буквы, пытался что-то про ­ честь, но получалось лишь ка­ кое-то невразумительное мыча­ ние. — Да ну тебя! — старушка за­ брала Псалтирь. — А говорил, что умеешь. Вот и теперь я смотрел на не­ привычные буквы и что-то не в лад договаривал и подвывал вслед за отцом Аристархом. Было стыдно и страшно. Мне казалось, что все прихожане едва сдержи­ ваются, чтобы не выгнать меня из храма. От волнения вдруг пе­ ресохло во рту и стало жарко, так что даже ладони всп о т ел и . После службы пили в трапез­ ной чай и молчали. Хотелось что-то сказать, но говорить было нечего. Потом он встал, принёс молитвослов на церковнославян­ ском и протянул мне: — Учись читать! Бегло читать я так и не научил­ ся. Разве что знакомые, часто Под сенью Трифона | № 1 (9) 2017 83