Под сенью Трифона. 2017 г. №1(9).

мгновенно перебрались на левый борт и открыли ответный огонь. Едущий впереди нас бронетранс­ портер огрызнулся длинной пу­ леметной очередью. В такой ситуации водителю са­ мым разумным было бы остано­ виться на какие-то секунды, да­ вая нам с Канарисом заскочить на броню, а затем выскочить из опасного места. Но наш «води­ ла», не выполнив первое, добро­ совестно приступил к выполне­ нию второго. Поэтому ничего не оставалось делать, кроме как бе­ жать и орать, надеясь, что БТР все-таки остановится. Ни мне, бегущему возле передних колес, ни Стрельникову, не отстающему от третьей пары, изображать ми­ шень «Бегущий Кабан» на фоне светлого дувала к великой радо­ сти «духов» явно не хотелось. Мы неслись, не чуя под собой ног и не замечая тяжести рюкза­ ков. Радиостанция больно била по ляжкам, пот застилал глаза, но остановиться не представлялось возможным — над нашими голо­ вами стоял грохот от автоматных очередей. Кое-как укрывшись от «духовских» пуль ехавшие на бро­ не товарищи вели ответный огонь. — Саня, стой! — проорал я, вдруг вспомнив, как зовут наше­ го водителя и для пущей убеди­ тельности несколько раз врезал по корпусу БТР прикладом своего автомата. — Стой, тебе говорят! Бронетранспортер чуть замед­ лил движение и вдруг рванул вперед с еще большей скоростью. В отчаянии я посмотрел наверх. Сидевший над водительским лю­ ком офицер что-то орал горе-во­ дителю и вероятно пытался убе­ дить его остановиться при помо­ щи ног. Бесполезно! БТР ехал все быстрее и быстрее... Чувствуя, что меня покидают последние силы, оглянулся на­ зад. Канариса мотало со стороны в сторону и с каждым шагом он стал все сильнее припадать на правую ногу, постепенно отставая. «Блин! Этого еще не хватало!» — промелькнула страшная догадка. Валера вдруг остановился и, наклонившись, потянулся к ноге. Остановился и я. В груди ныло, клокотало, перед глазами все плыло, а в голове, висках что-то било и стучало. — Куда?! — выдавил из себя хриплый стон, припав на коле­ но возле товарища и не видя на «песчанке» разведчика ожидае­ мых пятен крови. — Беги! Я сам..! Камень... — прохрипел Стрельников, и плюх­ нулся задом прямо в дорожную пыль. — Напялил кроссовки... рейнджер... твою мать! Это он явно о себе. Я был обут в солдатские ботинки с высоки­ ми берцами. Валера вытряхнул что-то из кроссовка, и мы поплелись сле­ дом за броней. Наступила полная апатия ко всему происходящему вокруг. Сил хватало лишь на то, чтобы кое-как передвигать ноги и, отплевываясь мечтать, что­ бы, наконец, успокоилось бешено колотящееся сердце и стало ров­ ным дыхание. Чьи-то сильные руки подхвати­ ли меня за рюкзак, плечи и втяну­ ли наверх, на спасительную броню. Канарис попытался влезть сам, но и его тоже втащили. БТР тро­ нулся. Более-менее пришел в себя, ко­ гда мы уже ехали вдоль брошен­ ного кишлака. Я бросал свире­ пые взгляды на глинобитные хи­ бары и был даже обрадован, когда из окна верхнего этажа стоящего на краю дома раздалась длинная, скорее всего пулеметная очередь. Трассирующие пули указыва­ ли, что бьют именно по хвосту колонны, то есть по первому из трех бронетранспортеров, иду­ щих в замыкании. Сняв автомат с предохраните­ ля, я посылал в окно одну за дру­ гой короткие очереди, чувствуя, как с каждой вылетающей пулей покидает переполняющая меня злость. Незадачливому стрелку не по­ везло. Сидевшие слева и спра­ ва от меня товарищи тоже стре­ ляли. Грозно прорычала оче­ редь с ехавшего впереди нас БТР, и в завершении раздался страш­ ный грохот. Часть верхнего эта­ жа дома осела, поднимая клубы пыли и дыма... Вскоре мы поравнялись со стоящим чуть в стороне от доро­ ги танком, снесшим часть дувала. Его ствол указывал на тот самый дом, откуда кто-то посмел по нам стрелять. Едва я спрыгнул на землю, как сверху, с брони меня окликнули. Полковой Доктор, молча, про­ тянул мне невесть откуда взяв­ шуюся литровую стеклянную банку с водой. Не говоря ни сло­ ва, я принялся жадно пить. Ка­ залось, что подслащенная, чуть кисловатая жидкость не успева­ ет добраться до желудка, а всасы­ вается моим организмом, словно губкой, еще находясь во рту. Из водительского люка пока­ зался наш «водила». Глаза испу­ ганные, вид затравленный. Жал­ кое зрелище, одним словом. — Саня, гад, с какой скоростью ты ехал? —угрожающе прорычал я, подбираясь к нему поближе. — Как и положено, при движе­ нии в колонне — двадцать кило­ метров в час, — пролепетал боец, втягивая голову в плечи. — А ко­ гда по нам из ДШК накатили, то перешел на третью скорость. Это около сорока километров в час... — С какого ДШК? Это я тебе прикладом стучал, дятел ты эта­ кий! — Вернув банку доктору, вдруг почувствовал, что начинаю «закипать» от злости. — Ты хо­ чешь сказать, что мы с майором Стрельниковым неслись с оружи­ ем, радиостанциями и неподъем­ ными рюкзаками за плечами по­ добно олимпийскому чемпио­ ну Валерию Борзову? Так он, ко­ гда свой рекорд поставил, в одних трусиках бежал с попутным ве­ тром в два метра в секунду... — Юра, скажи, пожалуйста, а какой у тебя сейчас позывной? — послышалось сверху, не дав за­ кончить фразу. Поднял глаза. Командир, с не­ изменной «беломориной» в зубах, прищурился и не сводил с меня пристального взгляда. Злость, не успев как следует распалиться, куда-то улетучилась. — Позывной? Ну, «Спринт-3», — машинально ответил я и понял, что «вляпался» — кличка в полку на ближайшее время у меня уже появилась. В подтверждении догадки раз­ дался громкий смех Канариса... 42 Под сенью Трифона | № 1 (9) 2017