Шорохова, Л. Я. Все смешалось... : [повести, рассказы, очерки] / Людмила Шорохова. – Мурманск : Полярный экспресс, 2010. – 246 с.

Осенью в школе мы с Алексеем встретились еще один раз. Их класс после урока выходил из кабинета химии, а мы заходили. Я влетела в класс, заняла свое любимое место у окнаитолькотогдаувидела его. Он вместе сдругими подошел к учителю и что-то выяснял. Я даже не знаю, заметил ли он меня, узнал ли, - я свою косу отрезала: листала журнал мод и увидела красавицу с модной стрижкой, мне непременно захотелось иметь такую же, и я решительно отрезала свои косы - но вида не подал никакого, даже не взглянул, будто мы и не были знакомы. И я не стала навязываться, тоже не подошла, только со стороны наблюдала за ним. Он вышел, и больше мы с ним не встретились ни разу. У него была своя жизнь, и, видно, в той его жизни мне не было места. С окончания школы мы больше не встречались. Прошли годы. Я училась, вышла замуж, родила детей. А юность! Юность - дева беспечная, легкомысленная, растратчица жизни - впереди еще много жизни, много дней, много времени - что его жалеть, это время, эту жизнь. Живем, смотрим только вперед, не оглядываясь. Нам не суждено было больше встретиться. Лишь один раз мне довелось столкнуться, как тебе сказать... с его тенью. Как-то, возвращаясь с работы домой, я заглянула в киоск за газетой, и мой рассеянный взгляд упал на небольшую книжицу, неприметно лежащую в дальнем уголке. Она называлась «Шахматы не только спорт, но и искусство» и состояла из шахматных этюдов и задач. На обложке на доске лежали две розы: красная и белая. Эту позицию шахмат я узнала бы из тысячи - та самая шахматная история, которую я рассказала Беляеву тогда, в лагере, в Тамани. И я сразу поняла, кто автор этой книжицы, - Алексей Беляев. Он словно передавал мне привет, выставив эту шахматную позицию на обложку. Он ведь мог поместить шахматную задачу внутрь текста книги, и я бы прошла спокойно мимо. Это он мне посылал розы. Красная говорила о его любви, а белая - о чистоте его чувств, о юности. Значит, он все-таки думал обо мне, вспоминал меня. Не смейся, Даша, недаром говорят, что мысли передаются на расстоянии. Мне бы давно забыть о нем. Все прошло, но осталась какая-то щемящая боль, память сердца. Первая, чистая, еше почти неосознанная любовь, предчувствие ее. 162