Рогожин, Н. Н. Практика любви / Николай Рогожин. - Онега : [б. и.], 2004. - 195, [2] с.

- теплую, шерстяную, легкую, она так шла ей, когда она надевала ее; сумку, прикрытую пакетом; сапожки у порога... Родным, теплым, будто запахом хлеба повеяло от ее, таких милых и простых вещей, и хоть они были в разных углах, но этот беспорядок создавал какую-то очень уютную атмосферу, близкую сердцу, доверчивую. Она умела создавать ощущение покоя, тихого праздника, возвышенности окружающих вещей; складывала их так, или прибирала, что ощущалось что именно такое место они и должны были занимать. Полумрак постоянно сопровождал их встречи, места пребывания; пыль всегда убиралась, бумажки под ногами не валялись, пролитая вода туг же, в ванной или на кухне, - вытиралась. Она его «взяла» еще и этим. Ему и самому хотелось наводить порядок в доме, но он уже отвык за подобным следить, дома его настоящего не существовало... Нет! Ее надо вернуть! Доктор надел штаны, влез в тапочки, но, подумав, отбросил их, снова натянул эти шлепки и тихонько гак, неслышно, открыл дверь каюты и в пустоте, среди каких-то далеких неразличимых звуков, взобрался на верхнюю, над ним, палубу, повернул в коридор старшего командного состава и сразу увидел... Дверь к Танееву была закрыта! Еще пару часов назад она держалась на «штормовке», - крючке с длиной маленькой щели, - оттуда, изнутри, доносилась музыка, различимые голоса разговора, а теперь... Постучать? Или нет? И как это будет выглядеть? Иди, разлюбезная женушка, сучка проклятая, - домой? Но ведь сам захотел, - теперь вот мучайся... Сомнения, переживания, терзания, разочарования, - раздирали доктора пополам. А еще только начавшаяся ночь вся впереди... А чего он бегал? Можно же ведь позвонить! Он стал набирать привычный уже, давно будто знакомый номер, но на последней цифре задержался, положил трубку. Отошел от стола, будто от плачи: не тянул бы рук, куда не положено. Надо выдержать, чем-то отвлечься. Он взял в руку пульт от телевизора, нажат кнопку, пробежался по немногим канатам, еще работающим, ночью. Ничего стоящего: прыгалки «музыкалок», взрывы машин, скачущие лошади индейцев... На одной кнопке задержатся - смуглая красотка, ползала отчего-то по спине мужчины... Ах, это он спит, в наркоте, или пьяный. Кто-то прошелся по палубе, прошелестел шагами почти рядом, но не ее походкой. Это через каюту живет «второй», штурман, прибежал наверное, за сахаром или кофе... Наступал уже третий час, переломный момент ночи, за этим перевалом всегда хотелось спать, - наваливалась одуревающая пустота, волна изнурения, но сон все же не наступал. Сознание изматывалось: то картинами страсти, прямо там, над головой; го происшедшим недавно и позже в ее городке, в том злосчастном заведении... Перед ними была пара, достаточно солидная. Он выше ее на голову, лет около сорока, с выправкой, но в штатском, плотненький, спортивный. Она - с худобой, в длинном кожаном плаще, вида интеллигентного, энергичная. Она водила ручкой по бланку так, что было слышно шуршание шарика с пастой, - деловито, напористо, - по лакированному покрытию канцелярского стола. Не замечая рядом никого, они негромко перебрасывались, - понятными только им 93