Маслов, В. С. Внутренний рынок : роман / В. С. Маслов. - Москва: Совет. писатель, 1991. - 489, [1] с.

разговора долетают. И разговор этот тоже отвлекает, не дает сосредоточиться. Новенькая, с красными мехами гармонь ходила с коленей на колени, отставлялась на машинный кап, снова попа­ дала в руки — крутилась, рассматривалась, пробовалась. Леньки не видно на буксире. А старшина в жилетку Се­ ливерстову плачется: — Раньше с гармонью в клубе с хором выступал, а т е ­ перь — если уж только с самыми расстарухами. Д а и этим теперь баян подавай! И гармонь домой мне отдали: «З а би ­ рай! Списанная уже!» И духовой — половина переломано, и вообще... Тот руководитель умер, и никому больше не надо. Эх! Выпить бы за него! Где-то наш посыльный? Не за водкой нашего Леньку, а за смертью посылать! — Перерыв... — Четверть часа, как открылся! Вот... А эта красношер­ стая,— старшина провел по мехам,— так ко мне и попала. Комсомолка наша главная говорит: «Гармонь, как таковая, отмерла! Сама по себе! Забирай!» Комсомолка — баба умная, все выступает, зря не скажет... — Врет твоя Каблукова, врут твои умные! — тихо воз­ мущается Селиверстов.— В отчетах врут, в выступленьях, в обязательствах, везде врут! И насчет гармони — тоже!.. Куда, думаешь, они, гармони, столько их было, девались? Из нашего Печиша они, например, на фронт до единой ушли. А с войны гармонистов вернулось много? А?! В нашу деревню — ни одного. В соседнюю — Костя один, без руки и без гармони... Не сама она умерла, ее сперва на войне уби­ ли, голубушку!.. Дай-ко ее сюда. Распрямись ты, рожь высокая... Ох, парень! Я сам на войне маленько научился... Вот уйду сейгод на пенсию после навигации... Мать родная меня не обмане-е-ет... А обманет тума-ан голубой... Вот он, твой посыльный, близко уже. Несет!.. «И как только они не упадут, не искупаются? — подумал Еремин, глядя, как, взмахивая то одной рукой, то другой, возвращается по узким бонам Ленька Шмаков.— Нынеш­ них воднобревенщиков и то не каждого заставишь так пройти. А за водкой — хоть по одному тросу». Бутылки Ленька несет не пряча, в открытую. Дожд али с ь на буксире, наливают по рюмке, пьют... Гу­ бы Селиверстов обтер, тянет вякнувшую гармонь к себе. — Что ваш «Сильный»! — пренебрежительно, в шутку, шумел Селиверстов.— Вот «Лимбик». Мы хотя и до флагбуя только выходим, но все равно — в ту сторону! А вы?.. Ну, а 457