Маслов, В. С. Внутренний рынок : роман / В. С. Маслов. - Москва: Совет. писатель, 1991. - 489, [1] с.

белых льдинах хоть сколько-нибудь той черной, почти ис­ копаемой древесной обрези, которую валили с обрыва еще при старом допотопном заводе, и катилась, катилась д а л ь ­ ше к морю — по всей многоверстной шири от Красноще­ лья до коренного высокого берега по ту сторону закокур- ской поймы. Давно такого ледохода не бывало! Сверху, из Великой Виски, пока столбы телефонные льдом не своротило, звонили, что старухи с печек уровень воды в избах ухватами меряют, что свой частный скот, у кого есть, поднят на повети, а в совхозных хлевах, на взгорках, полы деревянные прямо из-под коров, стоящих вполбок в воде, унесло. Вот какая весна! А Кирилл Максимович этой красотищи не видел. Л е ­ жал. Из-за вмороженного в прошлом году леса. Еще вче­ ра, еще позавчера хватало сил ходить, надоедать — и к Юльке Харьюзову, и в воднобревенный, и к Ажгибкову, а потом и до Геньки Петелина, не пожалел себя, дошел, сердце и в те дни срывалось, да душа на месте сидеть не давала. И все — без толку... А может быть, и не только из-за леса. Пришел вчера к Петелиным — видно, что уборка идет, мостки в оградке незаконченной не только вымыты', но и песком протерты, блестят, чуть пристывшие, и вроде как звон от них розо­ вый исходит и с предвечерним светом смешивается. Не­ вольно не по мосткам к крылечку пошел, боясь наследить, а рядом. Долго сапоги вытирал — синеватые, на желтой подошве, чтобы не нагибаться и не стаскивать, а в комна­ ту в сапогах войти,— уже тогда в груди не в меру подав­ ливало. Открыл дверцу дощатую, а далее, в теплый кори­ дор, дверь распахнута по-летнему. Шагнул через порог — никого. Слышно лишь, на чердаке тазик изредка передви­ гают, видимо, на вышке моет Капа... Из коридора на кухню прошел, где не мыто еще было, взял со стола газету свежую, подвинул табурет к печи, ноги устало вытянул — отдохнуть, пока Капа наверху. А Капа, слышно, спустилась, тазик в коридоре поста­ вила, развешивает что-то. И вдруг, дела не прекр ащая,— тихо, едва слышно: — И вправду, Геня, давай еще одного родим? А? Кирилл Максимович обомлел, сапоги подтянул под себя, словно спрятаться хотел от чужой тайны. — Ну чего ты испугался-то? — грустная улыбка в го­ лосе.— Ж а нн а десять кончит, потом через три года — Во- лодька, и что мы потом с тобой — смерти дожидать? А так... 277