Маслов, В. С. Собрание сочинений. В 4 т. Т. 3 / Виталий Маслов ; [сост. - В. У. Маслова ; ред. Н. Г. Емельянова]. - Мурманск : Дроздов-на-Мурмане, 2016. - 502 с. : ил., портр.

36 Виталий Маслов и на недопустимую двадцатиметровую. Ни мало ни много - до двухсот пятидесяти тысяч кубов леса (до четверти миллиона!) - таков здесь нормальный зимний запас. А приходит зима - и те же лебедки теми же тросами вырывают, обрушива­ ют бревна из штабелей и тянут к волокушам, а там уж - по широким, в сажень, и глубоким, в колено, желобам - поперечины-поршни деревянные, насаженные на стальные канаты, толкают впереди себя к теплому бассейну - этакие пробки многобревенчатые заснеженные. В одной из волокуш, не работающих по случаю Евстольиного самоуправства, и отдыхал отец Олега Шестакова - Окреций Кириллович Шестаков. Когда уже подбегали, Олег подождал Алешку и пошел шагом, все медленнее, и наконец остановился. - Что? - спросил Алешка глухо. Олег оглянулся, губа подрагивает: - Я боюсь его... Очень боюсь... Давно. Хорошо, что ты... И попросил - словно сквозь озноб: - Помоги... Алешка потянул его вперед за руку: - А зачем иду? Ну и подумаешь, пьяный! Не видали таких, что ли? Отец лежал во второй волокуше, там, где взгромоздился над нею козловой но­ вый кран. Сейчас, когда штабели около крана были почти до конца распилены, он, на голом месте, казался непомерно большим - триумфальная арка, да и только... Но сегодня, в мерзлом предвечерье, этот кран - угрюмый, черный, с черной тя ­ желой бухтой кабелей под поперечиной - показался вдруг Селиверстову чуть ли не виселицей громадной. И он настолько явно подумал об этом, что даже вздрог­ нул и стремглав бросился туда, где надо было искать Олегова отца, - с каким-то неожиданным страшным подозрением. Окся лежал - валенками обледеневшими к подбегавшим ребятам, уткнув­ шись в борт волокуши лицом. Одна рука - в рукавице шерстяной - под ухом, другою рукою, тоже в рукавице, прикрыл голову сверху. А шапка - посреди во­ локуши, на ее ледяном отполированном дне, рядом со стальным тросом, которым при работе движется поршень-толкатель. Алешка схватил нахолодавшую шапку, отопружил Оксю от борта на спину и увидел, что тому ничего не сделалось, жив. Посадил и голову шапкой накрыл молча. Посиневший от холода и пьяни Окся по-прежнему прикрывал рукавицами уши, а взгляд его больших бледно-бледно-голубых глаз казался настолько осмыс­ ленным, что можно было подумать, не вино Оксю свалило, а что-то другое, не ме­ нее тяжкое: вроде бы от размышлений неподъемных человек обессилел. Взял его Алешка под мышку: - Помогай, Олег! А Олег и вправду боялся отца такого, до леденящего холода в душе боялся. Именно такого. Боялся отцовского осмысленного взгляда, боялся того, что отец порой говорил, что порой творил, глядя о с м ы с л е н н о . . . Такое порой страшное, чего ни один мужик, из тех, кого знал Олег, даже пьяный до бессознательности, не скажет, не сотворит. А еще было больно Олегу, постоянно больно, может быть, и по другой причи­ не, не самой важной, если глядеть со стороны: никто в поселке давно уже не зовет его отца по имени-отчеству, хотя раньше все уважительно звали, все! А теперь вро­ де бы и забыли, что он - Окреций Кириллович Шестаков, кличут Оксей. И слово