Маслов, В. С. Проклятой памяти : [роман / Виталий Маслов. - 2-е изд., испр.]. – Мурманск : Мурманское книжное изд-во, 1991. – 229, [1] с.

Вале открылась — словно сама под сердцем ее выноси­ ла, — так она чем-то на Типу была похожа! Да ведь, к то­ му же, у самой-то Зои — ну только парни одни рожда­ лись, не появилось дочки ни одной. И на работе, и в мед­ пункте, и на улице — все не иначе, как «Валенька», не было для нее у Зои другого слова... И старший свой, Федька свой, рос, — на пять лет Вали старше. И ну, кажется, только слепой не увидит, что не Иванов, а Типин он! Племянник Валеньке! Племянник!.. И пришло время, случилось и Зое Ивановне почти что ду­ шегубные слова материны повторить, — те, которые при Типином сватовстве слышала. Потому что надо было спа­ сать! Сразу двух человек, — да двух ли?! — спасать. А разве не бывает, что ради спасенья и руку отрежут и сердце распотрошат? Но тут-то — страшнее, тут-то — на душу ножик... Приехал Федька из Ленинграда своего. Валеньке — двадцать пять, ему — тридцать. У него голо­ ва непраздна, озадачен: жениться время. А она-то — цве­ тет! И потянуло его к ней, как ни к кому! Да и как не по­ тянет — родная ведь! Если б знал! И забегал... И видит, что та Митьку ждет и сторонится. Но и терпит Федю, знает, что отпуск у него скоро кончится. — Вот что, Федор! — сказала мать. — Люба мне Ва­ лентина, но отведи глаза от нее. Смотри, какого она рода! Отец — неизвестно кто, мать... А вдруг? Нарожаете три­ надцатых председателей — все спокаемся! Подумал, помолчал, повалялся день-два, а потом — опять к ней. И вот идет мать по мосткам от колхозного правления, а они — хотя и не под руку, а рядом — весе­ лехоньки в Дом культуры отправились. Он вроде хотел по­ спешить, а Валя задержалась, Зою Ивановну поджидая. И Зоя Ивановна ни ее, ни его не пощадила: — Ты, Валенька, гони его прочь... Ладно? Ответа и не ждала, мимо прошла. И так вышло — Валя и не подумала обидеться, поняла как обычное: о Митьке, как все, Зоя Ивановна печется. И по-прежнему — наглядеться Зоя на Валюху Опарину не может, по-прежнему с языка Валюха не сходит, Зоина бы воля — пылинки б не дала на нее сесть. Вон она —• сколь легкая на помине, долго проживет, — куда-то в но­ вый конец мимо пилорамы торопится... А вот сын Федька как уехал, так и не бывал. И ведь уж тридцать пять лет! Надо было правду сказать, навер­ ное. Но Иван-то отец-то при чем! Его, вырастившего, 186