Андреева, О. А. Преображение : повести. Рассказы / О. А. Андреева. – Мурманск : Север, 1992. – 198 с., [1] л. портр.

больше этого бешеного сладкого и буду переливаться из розового в фиолетовое, и играть ледяными искрами, и хрустально вызванивать — синюю, ласковую песню. Я могу быть пожарной машиной: У-у-у-у! Др-ж-ж! Ж-р-р-р-ж! Я могу быть паной — серые валенки-волки, платок, кружка в руке, ангеле божий за плечами. Я могу быть звездочкой, если соберу все, что есть во мне. и прикажу этому сверкать. Я могу быть мулей и пулей. Хоть той, хоть другим. Я могу быть... Я не могу быть магазицей, летучьей мышью. Этого никогда не смогу. Летучая мышь — не моя. не моя, не моя! Я хочет летучую мышь! Ах, Матреша! Плюнь ты на них, поверь мне. Не связывайся. Все эго — сплошной отвраг, и брульянты. и хренльянты. Я понимаю себя в зеркале. Я говорю слова. Я смотрю вокруг и первый раз вижу все, как оно есть: комнату, слегка сползающую влево от беспокойной свечи, пись­ менный стол отца, накренившийся, а на столе — зе­ мношар — голубое яйцо на медной ножке, вот-вот со­ скользнет, увалится ко всем чертям. Лиловая папиросная струйка тянется из материного рга, похожая на длинную дамскую перчатку, только па­ льцев не пять, а семь, они жадно растопырены. И у отца во рту горчит длинная серая рука, пальцев на ней один­ надцать. Руки тянутся друг к другу — драться, ласкаться. Под табуреткой стоит нянькин валенок, как запла­ танный серый волк. Мать пьет из синего бокала вино, пахнущее приболевшей геранью. Вот побрела по комнате вихляющейся ночной походкой, ее ноги, как два месяца, брюхо — как луна, она плюхается на колени отцу. Блям! Синий бокал поцеловался с граненым стаканом. Мать с отцом обнялись на стуле и кренятся, кренятся, сползают лиловой кляксой по беленой стене. Стойте! Надо удер­ жать их, не дать завалиться! Стой прямо, дом, не утекай никуда! Пусть люди твердо ступают по твоим полови­ цам. Пусть все будет чисто, спокойно и незыблемо. Я смотрю на них, смотрю из последних сил своим един­ ственным глазом, жую, жую, мне голодно! Пузо рас­ перло от пищи, а сытости нет. Мир ускользает от меня, как мулин сосок. 192