Коржов, Д. В. Несмиренный живописец : [роман-биография] / Дмитрий Коржов. - Мурманск : Дроздов-на-Мурмане, 2018. - 270, [1] с. : ил., портр., факс.

44 Дмитрий Коржов Ответить однозначно чрезвычайно трудно. Как и в ядерной физике, момент этот тайный, скрытый от глаз. Нам виден лишь ре­ зультат. А как происходит «расщепление», что стало главной его причиной, - об этом мы только и можем, что догадываться... Ну да, Личутин, знаменитая его фраза про боль за родную де­ ревню, которая создала писателя Маслова. Все верно, как и то, что Виталий Семенович сам обмолвился в интервью Домороще- нову - мол, с Личутиным спорить трудно. Конечно, не поспоришь, тем более, что прав он был, безусловно, прав. Но это, если вести разговор на уровне обобщений, на уровне всей жизни. Маслов же в беседе с нами, как мне представляется, имел в виду несколь­ ко иное. «Расщепление» - момент очень конкретный, возможно, связанный с некоей частностью, с эпизодом, который дает старт, запускает те механизмы, что уже готовы были к взрыву, к тому, чтобы раскрыться, зазвучать. Та боль за Сёмжу, о которой мы го­ ворим, не оставляла Маслова с детства. Однако зазвучала она в книгах - в полную силу, мощно - в определенный час. После того самого «расщепления». Это всегда испытание. Тяжелое. Порой - на границе жизни и смерти. Из тех, что, если не убивают, то делают сильнее. Когда все, чем жил ты прежде, чем продолжаешь жить, обостряется до предела. И боль обостряется предельно, до края. Для кого-то та­ ким испытанием становится война, для кого-то - тяжелая болезнь, для кого-то - гибель близких, для кого-то любовь... Иногда все это происходит с человеком сразу, - так, будто весь мир против тебя, словно волна черная накрывает с головой - попробуй, выплыви. «Выплыть» способен не каждый. Не каждый. Вот так кончаются стихи ... Осенний день по грязным лужам Снежинки мокрые топил, И ветер нудно ныл наруже, И кто-то, стоя у окна, Сказал задумчиво и прямо: - Тызря торопишься. Она Из ЗАГСа нынче. Вышла замуж. И словно нет меня. «Ушли Погреться в катер вместе с мужем. У пирса. Тожеждут прилив...»