Конецкий, В. В. Вытрезвитель мифов : [избранное] / Виктор Конецкий. - Москва : Аграф, 1996. - 437, [2] с. : портр.

мне сала привезла. Это хорошо помню. Потом она в Ка­ раганде очутилась, а я в Мончегорске. Она еще одного мужика нашла, по жила плохо. И тот тоже скоро помер. Ну, она ко мне тогда приехала, в аптеке работает. «Жен­ щины, говорит, вообще полезная очень плесень. Как пе­ нициллин». А про меня говорит: «Ах, поручили бы тебе, мямле-недоноску, большое, аховое дело, ах, как бы ты его лихо провалил!» Это она говорит, когда по телевизору какие-нибудь героические фильмы смотрит. Может, и верно говорит. Хотя я ведь и нынче не с ангелами рабо­ таю. Ведь много людей есть, которые работать под зем­ лей могут и умеют, но выкладываться не хотят. А скажи такому заветное слово — он тебе в вечной мерзлоте трой­ ную проходку даст без крепежа всякого и без лозунгов. Отчаянные есть ребята, но за человеческое обращение откроются. Только надо, чтобы это человеческое обраще­ ние натуральным было... Вот гак мы с ним побеседовали, пока он не заснул. Утром я позвонил знакомому врачу-психиатру в Бехте- ревку и объяснил, что надо попытаться спасти одного хо­ рошего алкоголика. — Вы мне уже двадцать раз говорили, что паши алкаши лучшие в мире, — ответил доктор. — Но, простите, я не нарколог. Я специалист по сумасшедшим чистой воды, а не водки. — Мне не до шуток, — сказал я. — Он приехал с женой? — Нет. Она его бросила, когда он во второй раз пытал­ ся ее зарезать. — Если он здесь без какого-нибудь близкого родствен­ ника, все равно не примут. —Я выдам себя за его брата, а вы подтвердите. —Ладно. Лечиться он хочет твердо? — Стас, ты хочешь лечиться от алкоголизма в самом знаменитом институте? — спросил я. — Нет. Я не готов, — сказал Стас. — Я просто спотк­ нулся позавчера о бочку, это к завтрему все заживет. На том и расстались. И я поставил на нем крест. И уже стал бояться, что он опять и опять начнет возникать из ночи, путать мать, сбивать мне работу или в письмах просить пятерку, надрывая мою чуткую и нежную душу, ибо, когда гибнет человек, художник не может сочинять настроенческую прозу и начинает злиться, чтобы злостью задавить в душе бессильную и бессмысленную жалость. 294