Конецкий, В. В. Соленый лед / Виктор Конецкий ; Мор. лит.-худож. фонд им. Виктора Конецкого. - Санкт-Петербург : NIKA, 2008. - 333, [2] с. : портр.

Гриппозное состояние характерно тем, что все видишь в черном свете. Простой насморк стоил Наполеону в конечном счете головы. Валяясь в каюте и чихая, я придумал тему для статьи. Я решил написать о глубочайшем нашем неуважении к самим себе, кото­ рое проникло к нам в кровь и плоть. На теплоходе звучала музыка, девушки-туристки играли в во­ лейбол привязанным мячом, танцевали, участвовали в виктори­ нах; мои коллеги тоже пользовались жизнью, выясняли у стари­ ков туристов подробности их героических биографий. А во мне- бушевали вирусы, и я на все смотрел сквозь черные очки. В музыкальном салоне устраивали выставки фотографий, на­ печатанных уже на судне, восхищались видами Соловецких ост­ ровов, награждали автора — это оказался кандидат наук — пре­ мией. А я... я потерял правильную точку зрения и залез на обык­ новенную кочку. Я вдруг вспоминал Соловецкий монастырь и объявление у входа на берег: «За отпуск собак в лес —штраф!», и двух пьяных. Пьяные лазали по крепостным стенам, материли туристов, гого­ тали и выламывали доски загородки. Бледная девица-экскурсо­ вод смотрела на них с ужасом. Никто из туристов не дал им в морду; все делали вид, что ничего не видят. Экскурсовод сказала, что у заповедника нет денег на сторожа. И я подумал, как жутко ей жить здесь длинную зиму, среди руин, среди святых камней, среди тысяч неизвестных могил. Знакомый моряк, который служил на Соловках в войну, как- то рассказывал в кают-компании веселую историю. Рыли в горе гараж и наткнулись на склеп. В склепе лежал старец. Он был похоронен двести лет назад, но отлично сохранился, даже платье порвать оказалось трудно. Старец был при бороде, золотом кре­ сте и бляхе. Золото содрали, а труп вытащили и посадили возле дороги на пенек, подперли лопатой, в рот сунули самокрутку. Шла по дороге женщина, кликнула старца, присмотрелась и ахну­ ла в обморок... Боже мой, как хохотала кают-компания! Как хохотал рассказ­ чик, как хохотал я сам... Соловки —это не акварельные краски моря, зеленых холмов и не монастырь —«как постройка сказочных богатырей». Соловки —это запах тления и разрушения. Вот такие мысли начали вдруг приходить мне в голову и складываться в статью. В уме я резал такую правду-матку, что сам 127