Конецкий, В. В. Полосатый рейс : [повесть, рассказы, сценарий] / Виктор Конецкий. – Санкт-Петербург : Северо-Запад, 1994. - 619, [1] с.

щик — резвились вовсе почти обнаженные ангелы, а мо­ жет быть, и амуры. «Все Катька придумала! — вдруг мелькнуло у Фомы Фомича.— А сама к отцу как? Т олько и поцелует да при­ жмется, коли ей заграничную тряпку приволочешь, а так и нет никакого беспокойства и переживания за отца... Супруга тоже хороша... Раньше-то ревновала, волнова­ лась, значить, а нынче что? Успокоилась. И в рейс про­ водить не придет — гипертонии да мерцания разные... Они на пару меня и сюда загнали, а потом и в гроб, зна­ чить, загонят...» Влетела чернявая шустренькая практиканточка Эм- мочка. — Ну-с, как мы себя чувствуем? Отлично мы себя чув­ ствуем! Действительно уникальные изображения! Ну-с, со­ ски пока трогать не будем,— запела-заговорила Эммочка.— Корвалольчик приготовим на всякий пожарный... А вы отки­ дывайтесь, откидывайтесь, не стесняйтесь... — Как бы, значить, копыта не откинуть,— пошутил Фома Фомич, не решаясь откинуться на спинку и наблюдая, как Эммочка готовит шприц и громыхает всякими другими жутковатыми металлическими причиндалами. — Отлично мы себя чувствуем! Отлично! — пела-гово- рила Эммочка.— Молодцом мы сидим! Молодцом! Все бы так!.. Где же моя сестричка запропастилась?.. Ладно, черт с ней, и без нее вначале обойдемся... небось за мороженым помчалась... А мы мороженое любим? Любим мы мороже­ ное, любим!.. Головку-то запрокиньте, зачем вам на иглу глаза пялить, укол как укол — обыкновенный новокаинчик... Вот мы с хвоста и начнем русалочку ликвидировать... Она у нас вся сплошь штриховая, русалочка наша, с нее и на­ чнем... Ну вот, укольчик-то уже и позади! Отлично мы себя чувствуем! Отлично! Сразу видно, что алкоголем мы не злоупотребляем... Д а запрокиньте вы голову, черт возьми! Кому сказано?! Сейчас вам в нос такое ударит, а вы его туда сами суете!.. Уникум, просто уникум! Первый раз вижу, чтобы у мужчины так мало шерстки на груди было! Красо­ та — брить не надо! А отдельные волосики мы поштучно щипчиками и повыдергиваем! Быстрее будет... Вот мы их повыщипываем, потом спиртиком протрем и приступим... А чего это мы побледнели-позеленели? Ай-ай-ай! Такие мы уникумы, такие мы герои! И вдруг посинели... «Вот те и гутен-морген»,— подумал Фома Фомич, отки­ дываясь вместе с креслом куда-то в космос. 75