Конецкий, В. В. Ледовые брызги : из дневников писателя / Виктор Конецкий ; [худож. Л. Авидон]. - Ленинград : Советский писатель, Ленинградское отделение, 1987. - 541, [2] с. : ил.

вздохнут с не меньшим — ан нет!— к вечерку опять я в ­ ляешься: «Здрасте, я ваша тетя...» Омерзительно. Опять отходную пить? Вроде бы уже и не лезет, а делать что? Сидеть на пароходе и смотреть на разоренный голубиный вольер? Очень грустно-гнусное впечатление он произво­ дит, и в каждом грузчике, ползающем по палубному грузу, чудится ухмыляющийся птичий вор. И ведь на ближайшем пакгаузе шумит целый птичий б а з ар из самых разных го­ лубей — лови не хочу. А докеры украли судовых. Решил домой не идти и остался ночевать на судне. Каюта маленькая, но с персональным гальюном — и то хлеб. Вообще-то она в случае необходимости служит мед- изолятором. В грязном стакане рядом с графином остались от пре­ дыдущего жильца три высохшие розы. Почему-то мне не хочется их выкидывать. Около полуночи взял у вахтенного помощника ключи, поднялся в ходовую рубку, чтобы без зрителей познако­ миться с радиолокационной и другой аппаратурой. На судне никаких работ — пусто и тихо. И весь порт будто вымер. С верхотуры рубки вокруг видно далеко и привольно. Ночи еще белесые. В белесом свете спят многоэтажные дома Автова. В пенале обнаружил бинокль. Обычно-то на стоянке третий штурман такие дорогие причиндалы прячет у себя в загашнике. Редко удается смотреть на родной город в бинокль. «Вчерашние заботы», из-за которых нынче я опять гремлю в Арктику, начинаются с истории о потерянной винтовке, гауптвахте, мичмане-тюремщике Бармалее и строительстве трамвайной линии от Красненького кладбища на Стрельну. На Красненьком кладбище упокоил вскоре ближай ­ шего друга — Юльку Филиппова. Мой первый ближайший друг беспричинно и бессмыс­ ленно повесился. О его судьбе вспомню когда-нибудь не мимоходом, а тщательно и с полной выкладкой. Юлька вошел в меня, мою жизнь навсегда и сыграл в ней роль в высшей степени положительную и во многом решил мою будущую писательскую судьбу. Вероятно, сам он погиб потому, что не научился отде­ лять красоту от действительности в нужные моменты. А я этому все-таки подучился. 81