Конецкий, В. В. Ледовые брызги : из дневников писателя / Виктор Конецкий ; [худож. Л. Авидон]. - Ленинград : Советский писатель, Ленинградское отделение, 1987. - 541, [2] с. : ил.

выстраивать их в систему, дополнив и развив другими подобными же, а только — через пространство — чем-то соединив их на ходу, казалось бы, случайно, неорганично. Такая связь ока залась крепче, чем фундаментальные научные постройки... Виктор Борисович попросту опускал все то, что знали и без него. Он торопился. Тезисы к вы­ ступлениям он сделал самими выступлениями. Имеющие уши да слышат! Зато все, что полагалось умалчивать, он говорил». «Трудно нам писать. Не знаем мы дороги, по которой надо было бы идти... Трудно писать письма о горе. Был у меня старший брат Евгений. Большевик еще до войны. Он считался хорошим пианистом и превосходным хирургом. Служил в войну 14 года в артиллерии врачом. Встретился я с ним мельком вольноопределяющимся. Когда взяли наши Перемышль. Только Евгений догадался снять план города. Пригодился, когда мы Перемышль потеряли. Потом он был в Париже. В Москве. Убили его на Украине зеленые. Он вез поезд (надо было сказать «вел») с ранеными, затем отстреливался. Умер в Харько­ ве. Другой брат был у меня филолог. Христианин-орто- докс, крестился на церкви. Вечером молился, встав на ко­ лени... Еще был брат — очень красивый и неудачник. На войне (14 года и дальше) стал офицером... Жена его была взорвана, когда немцы велели женщинам очищать поля от мин... Сестра моя умерла давно. Две дочки ее умерли в Ленинграде в разное время. Я жив по ошибке. Умерли мои друзья, с которыми я работал. Умерли писатели, ко­ торых я любил... Мне 85 лет. Вероятно, я успею написать еще одну книгу. Кака я она будет? Писать я начал вообще крупно, а полгода была... Стараюсь в теории восстановить имя. Радуюсь, когда слу­ чайно... Друзей у меня, Вика, кроме тебя, нет. Это не выдумаешь. Ты видел больше меня и, может быть, еще увидишь пингвинов. Жизнь идет. Мы заведены на много десятилетий. И проспать их нельзя. Надо жить. Приходится, милый. Я боюсь, за себя и для себя не смерти. Она кругом. Боюсь, передам в книге. Я об ней думаю д аже сейчас, когда пишу тебе... 425