Клочев, П. В. Лебеди, запряженные в колесницу… : [сборник рассказов и повестей] / Павел Клочев. – Североморск ; п. Умба (Мурм. обл.) : Север-принт, 2013. – 88 с. : ил.

голову - 29 апреля 1944 года. Тем ранним туманным утром наш полк вышел к Березине, и я, забредши по щиколотку в реку, рассматривал правый вражеский берег в бинокль, раздвинув высокие, растущие из мелководья камыши. Редкие, приглушенные расстоянием хлопки взрывов мин и вялая ружейно-пулемётная стрельба справа, в километре от меня не тревожили: здесь у нас было тихо. Именно тогда ожгли меня мысли: - А ведь, пожалуй, могу и выжить в этой мясорубке! У меня есть шанс дожить до победы и вернуться домой! Эти думы ни разу не посещали меня с того периода, когда новоиспечённым лейтенантом я принял сапёрный взвод ранней весной 1942 в канун провальной Харьковской наступательной операции. Такие мысли просто не могли зародиться при ежедневных ужасающих потерях. Одно тогда в голове было равнодушно-тупое: «А меня когда? Где меня накроет?..» Памятно мне то нежелание знать личные подробности из жизни того, с кем хлебал варево из одного котелка, с кем накрывался одной шинелькой в блиндаже, проваливаясь в короткий солдатский омут- сон. Потом уже, повоевав, понял: нежелание это было подсознательной защитной реакцией организма - не может человек постоянно, изо дня в день, с легкостью переносить увиденную им смерть того, кто стал другом, кто был тебе дорог. Потому и не лезли в душу друг другу - легче так было комьями земли засыпать в воронке изодранное осколками снаряда тело того, о котором и знаешь-то только одно - рядовой Петров... Говорил, что из-под Смоленска... Серёгой, вроде, звать... Кто из тех, писавших в коротких бодреньких солдатских письмах с передовой родным о планах на житьё-бытьё после Победы, верил тогда, что доживёт до неё? По-моему, не было таковых на передовой в первые годы войны. Но, сегодня... Сегодня!.. Я стою, мотаясь из стороны в сторону, от груза обнимающих и виснущих на мне, орущих что-то восторженно-ошалелое моих сослуживцев. Гудит спина от ударов натруженных за годы войны ладоней моих сапёров, при объятиях трещат мои косточки.