Гутян, Ю. С. Боевой режим : [роман] / Юрий Гутян.- Москва : Эксмо, 2009. - 314, [1] с.- (Афган. Локальные войны) - (Афган. Неизвестная война).

Ну, парень, тебе явно не повезло! — Высокий капитан, как позже выяснилось, старший группы сокрушенно вздохнул. — Мы с твоими коллегами много общаемся и на «боевых» и на базе. У нас в модуле тоже наводчики живут. Хорошие парни, прямо героические. Только дома редко бывают. «Странно. «Домом» он назвал какой-то «модуль», — мелькнула мысль. — Дом — это место, где живет семья или родители!». — Да что ты, Степаныч, раньше времени человека пугаешь? Может, его ещё где-то на КП оставят, или в Кундуз попадёт. — Отозвался кто-то из темноты. — У нас так говорят: «Если хочешь жить как туз, поезжай служить в Кундуз, если хочешь жить в пыли, приезжай в Пули-Хумри, а если хочешь пулю в зад, приезжай в Джелалабад». — По-моему он не похож на тех, что при штабах служат. Почему-то мне кажется, что поедет наш новый знакомый в Кандагар или в Баграм. Кстати, я где-то краем уха слышал, что на прошлых боевых у них в один день двое на фугасе «подлетели». Сейчас после контузии в госпитале валяются. Я познакомился с каждым из группы. Решено было идти на пересылку и отметить это событие. Не успел я рассказать, что поджидаю дежурного по КПП, так как дежурящий боец не пропускает меня из-за собственной бестолковости или непонятных местных порядков, как самый здоровый и рослый старший лейтенант, кажется, он представился как Сергей, с криком: «Опять эта сука здесь!» побежал на проходную. — Вчера Серега захотел что-то взять в своих вещах, сданных на хранение, и, войдя в камеру хранения, увидел, что этот гад ковыряется в замке его чемодана. Доказать это не получилось. Все здесь одним миром мазаны: для кого война, а для кого — мать родна. Ладно, пошли туда, а то Серёга еще сгоряча дров наломает! — Объяснил мне ситуацию Степаныч и поспешил за разбушевавшемся коллегой. Поторопился за ними и я. Мужики подпили, а я — трезвый. Может, удастся хоть как-то удержать их от неприятностей, которые явно назревали? В помещении КПП, слава Богу, следов разгрома не было. Юный «коммерсант» — неудавшийся воришка, стоял по стойке «смирно», уже застёгнутый на все пуговицы, аккуратно заправленный и с форменной панамой на голове. Сергея отделяли от бойца стекло довольно-таки большого окна и закрытая на засов дверь в комнату дежурного по КПП. Рука его уже тянулась к дверной ручке. Солдатские заискивающие извинения Серёгу явно не устраивали, поэтому от его густого баса, казалось, дрожали стёкла. Обстановка накалялась с каждым мигом. Ещё немного и разлетелись бы вдребезги или дверь, или стекло, но тут, наконец-то, появился заспанный прапорщик, оказавшийся долгожданным дежурным. — Товарищи офицеры, прекратите скандалить и уходите по добру — по здорову, иначе я вынужден буду доложить начальству о происшедшем. Вы ведь прекрасно знаете, что после 23.00 проход через КПП запрещен! — Пошел он в атаку прямо с порога. — Ах, запрещён! Смотри сюда, — Сергей показал часы, — 23.15. Мы здесь уже минут двадцать — тридцать стоим, а этого старшего лейтенанта, — он показал на меня, — ваш боец уже не пускал ещё до нашего приезда. Но дело не только в этом. Этот козёл, — Сергей ткнул пальцем в сторону бойца, — даже не посмотрев в мою сторону, сообщил, что после двадцати трех часов проход через проходную стоит десять рублей. Это что, тоже оговорено в приказе начальника пересыльного пункта? И, вообще, почему этот ворюга до сих пор не на «губе» сидит, а стоит дневальным по