Ермолаев, Д. А. Звенья / Дмитрий Ермолаев. - Мурманск : [б. и.], 2010. - 255 с.

Мне повезло: побратим оказался дома и предложил остано­ виться у него, в пригороде, неподалёку от сербской столицы. Душным августовским вечером мы сидим на крыльце в лёгких плетёных креслах. Лампа над нашими головами очерчивает круг неяркого света. На свет налетели ночные бабочки и теперь вьются, кружат возле старенького пыльного абажура. Одна из них неожи­ данно падает на страницу лежащей передо мной раскрытой книги и, отчаянно трепыхаясь на ней, изо всех сил бьёт по бумаге кры­ лышками, оставляя на чёрных строчках серые следы, пока наконец не упархивает прочь. За световым кругом, в темноте, угадываются очертания кустов, деревьев, виднеется на фоне неба крыша сосед­ него дома. Из кухни через открытую дверь наплывают запахи чего-то жареного, острого, пряного - баба Борка собирает вече­ рять. В кресле удобно, уютно. Ещё совсем недавно, в Москве, всё думал: как доберусь, как сумею устроиться на новом месте? А сей­ час - толчея на Кнеза Михаила кажется неотличимой от арбат­ ской, и уже ко всему привык: к скрипучей металлической калитке, рыжему, в бурых пятнах засохших колючек дворовому псу по кличке Орно, которого то и дело прогоняют из столовой криками «Орно - наполе», и даже к старой сабле, висящей в изголовье моей кровати. Про саблю побратим говорит, что она досталась ему от одного из предков, а именно от знаменитого гайдука Велько, не­ мало досадившего туркам в стародавние времена. Верить ему или нет - не знаю, да и, честно говоря, думать об этом пока не хочется. После дневной суеты, многих встреч, беготни по сорокаградусной жаре наваливается истома, накатывает усталость. Лень пошеве­ литься. Рассказываю Райко о Маслове, о «Восьминке», о Кипре- герое и спрашиваю не знает ли он, где находится Малый мокрый луг. Он долго молчит, потом резко встаёт с кресла. - Идемо, - и выводит меня за ворота, на большое пустынное шоссе, ведущее в Смедерево. Мы становимся лицом к Белграду, к его огням, почти слитым вдали с огнями небесными. Наступаю­ щая ночь обнимает нас, ошеломляет нахлынувшей тишиной, тёп­ лым ветром проводит по волосам. - Мой дом стоит на меже, - голос побратима вплетается в зве­ нящую цикадами тишь, как ленточка в чёрную девичью косу. - 108