Чистоногова М.В. «Прижимаю я к груди образок...» Под сенью Трифона, 2012, № 3, с.15-20.

* * * Моя граница — окнами на полюс, На штормовой тяжёлый небосвод. Великая эпическая воля Выковывала северный народ. Настойчивый, безудержный и смелый, Непобедимым витязям под стать, В любви к Отчизне искренний и зрелый, Готовый за Россию жизнь отдать. Кто знает, с чем рифмуется граница? С боями, что взрывали тишину, Где страшные кровавые зарницы Кромсали души, судьбы и страну. И с топовыми влажными огнями, Горящими пронзительно, вразмах, С лежащими на грунте кораблями С пробоинами рваными в бортах. С выслеживаньем вражеского зверя, С дозорами, бессонницею з л о й . Мою границу ямбом не измерить, Как не измерить дым пороховой. Теперь ходить не надо в рукопашный, Ушла эпоха добрых штык-ножей, Но старая зелёная фуражка По-прежнему на страже рубежей. А порох — он всегда в пороховницах, Какая непогода ни грядёт. Кто знает, с чем рифмуется граница — Тот никогда отсюда не уйдёт. * * * Не за чины России служат, И не за хлеб, и не за соль. Лишь тот солдат Отчизне нужен, Что выбрал долю, а не роль. Чтобы хранить твою границу, Твои бездонные моря, Твои окраины, столицу, Любовью искренней горя. Лишь только с этой высшей силой Возможно всё. Крепка броня. Возможно даже над могилой Воскликнуть: «Русь, возьми меня!» Светла и духом гармонична, Свой стяг победный выше вскинь! Ведь ты, Россия, безгранична, Как и любовь к тебе. Аминь. * * * Завари покрепче чай, капитан, Расскажи, как тебе служится здесь, Где за сопкою шумит океан, Где тревог и непогоды не счесть. Не жалей, что убежала жена В Петербург, где гастроном за углом. Не пришли пока твои времена Для любви, которой быт нипочём. На плацу опять не видно ни зги. Подложи-ка мне в стакан сахарку. Только воля отведёт от тоски На нелёгком пограничном веку. Непростое на границе житьё, Только здесь это понятно без слов. Загремело вновь: «Застава, в ружьё!». Вот такая она, эта любовь, За которую идёшь сквозь туман, По призванию, что стало судьбой. Возвращайся поскорей, капитан, А то чай уже совсем ледяной . * * * Поисковикам Заполярья Что не спето о войне — это боль, Не испита, не испытана жизнь. Эти пули пролетели не вскользь, Потому не долюбил, не дожил. Мы не знали, как на южных фронтах, Но мы верили, что бьются, как мы, Не жалея своего живота, На вершине приполярной страны. И в горячий снег мы падали вновь, Его плавил обжигающий пот. Клокотала нашей ярости кровь, Раскаляя докрасна пулемёт. Под сенью Трифона | №3 2012 17