Большакова Н.П. Два романа. Мурманск, 2016.

держали. Учили мы их с гранатомёта стрелять. Я прицелился, показывая новичку, а он сдуру позади гранатомёта встал... Весь огонь, естественно, ему прямо в лицо и угодил. Стоит весь в копоти и таращится на меня белками испуганных, выпученных глаз. Волосы, и те опалил... Смех... - в который уже раз произносил он это слово так, точно выворачивал наружу самые мрачные глубины своей души. - Зато после лучше всех с гранатомётом управлялся. Своеобразное крещение огнём прошёл... А другой парень «Крест мужества» за синяки получил. - Как это? - не поняла Елена. - На БТРе аккумуляторы сели, завести нечем. На горке стоял. Солдат, что в том БТРе техосмотр производил, нечаянно скинул тормоз-то, а так как задом сидел, то в обрыв и полетел. БТР все колеса потерял, но не разбился. Спустились мы к нему, подняли люк, а наш вояка оттуда с синюшным лицом выползает. Пока в обрыв тряс­ ся, собственными коленями на лице синяки-то и набил. Серёга, дружок мой, тоже два креста имеет. Один достойно заслужил, а второй за то, что полкишлака снёс. По голубям стрелял... Для пояснения - жрать-то было нечего, забыло о нас командование, вот мы их и ели. Затем Серёга «духа» с авто­ матом увидел... Прицел навёл, выстрелил, а с «духом» и полкишлака одним ударом разнёс. Сели в БТР и туда. Постреляли остальных, набрали еды и обратно на высо­ тку. Мы все там стреляли по всему, что движется. Когда мы туда летели, нам говори­ ли: чеченцам с нами воевать нечем будет... А у них оружия - немерено, и дерутся, точно стая свирепых волков. - Простите, Георгий, что перебиваю, но как это командование о вас забыть мог­ ло? - спросила с удивлением Елена. - Вы же не иголка в прошлогоднем стоге сена, о котором можно забыть. - А, там такая неразбериха была! Подумали, что рота перебита, и крест на ней поставили. - И что же, вы каждый раз, чтобы поесть, мирные кишлаки расстреливали? - ужаснулась она. - Всяко было, - подтвердил жёстко он. - Я, чтобы своих солдат, например, убе­ речь, с «духами» договаривался. Они мне заплатят две-пять тысяч, и моя рота в них не стреляет, но и они мою не трогают. По соседям лупят. Может, слышали, в то время много серпуховских ребят полегло, омоновцев? Нам везло... А Елена думала - кому везло? А если брать вообще картину ужасного истребле­ ния русских парней в Чечне? Кто вернёт матерям их сыновей? Припомнилось Елене, как в одной газете прочла стихотворение Максима Сал­ тыкова, неизвестного ей поэта, посвящённое Чечне: Всё шиворот-навыворот - свалка, Истекающие медленной гибелью Арбузы, помидоры, баклажаны. Выпревшее, раненое, лопнувшее. Босиком по такому надо! Чтоб почувствовать смерть чужую, С головой закопаться в мясо, Чтобы рвотой хлестала правда... 448