Блинов Н. Н. Разноцветное окно (семейные хроники) / Николай Блинов. - Москва : АБЛ ПРИНТ, 2012. - 200 с. : цв. ил., портр.

Одарыбнойловле. холодного пламени, сверкающее чудо, трепещет, падает к твоим ногам и бьется, затихая! Оно до сих пор со мной, это далекое ликование. Проголодавшись, мы варили уху лежали рядом у костра, смотрели на темную воду, на сопки, на звезды, мерцающие в просветах облаков. Потом мы с Бобкой залезали в матрасный, вынутый из папиного рюкзака мешок. Бобка быстро засыпал, а я выглядывал из мешка, и долго наблюдал, как отец сидит у огня, подкладывает ветки и смотрит в густой сумрак... Мне казалось, что нас всего двое на свете - отец и я. И мне делалось радостно, и тревожно, и томительно, словно вот-вот случится что-то, придет в этот безлюдный, темный мир под мерцающими каплями звезд. Потом на попутных машинах, а часто и пешком по много километров мы добирались до пристани на противоположной от города стороне Кольского залива, в Мишуково или в «Трех ручьях», и ждали рейсового катера, откинувшись на камушках, сняв рюкзаки и ощущая блаженный покой и негу. Подходит катер, нервно тарахтя двигателем, выбрасывая короткие выдохи дыма, остро пахнущего горелым мазутом, и отплевывая отработанную воду, которая раскрашивает поверхность залива радужными нефтяными пятнами. Мы грузимся со своими удочками и мешками, рассаживаемся на теплые решетки над машинным отделением и дремлем под ставший ровным стук мотора. Потом мы идем по улицам нашего города, тяжело переступая сапогами, и нам очень обидно, что никто не знает, сколько рыбы у нас в рюкзаках в скользких пакетах, загодя сшитых отцом из кухонной клеенки, чтобы не пачкать зеленый рюкзачный брезент. Мы поднимаемся по крутым ступеням на наш третий этаж. Мама открывает нам дверь, радуясь и восхищаясь нашей победой. На кухне мы вываливаем добычу: полный таз сверкающей, переливающейся всеми цветами радуги рыбы. Гольцы с черной спиной, кумачовыми брюшками и алыми плавниками, пятнистая тяжелая кумжа, серебряная сразноцветными крапинками форель. Нет, это не рыбу, это драгоценные сокровища с гордостью высыпаем мы к маминым ногам, пред её сверкающие очи. Пока мама жарит на постном масле полные сковородки шкворчащей и стреляющей маслом рыбы, мы с Бобкой, торопясь и перебивая друг друга, рассказываем ей о рыбацких приключениях. Кто сколько поймал, и сколько сорвалось. Мама обваливает каждую рыбку в муке, укладывает на сковородки новые порции, внимательно слушает наши рассказы и кивает головой, изредка восклицая: