Блинов, Б. Н. Личное дело : повести. Рассказы / Борис Блинов. - Мурманск : Мурманское книжное изд-во, 1984. - 332, [2] с., [1] л. портр.

— Он так себя ведет, будто мы в чем-то виноваты. Разве ты не чувствуешь? — Не бери в голову, ма. При чем здесь ты, я? Море виновато, только море сделало его несчастным,— ответил Олег. «Несчастным,— горько усмехнулся старик.— Что они понимают? Они моря-то ни разу не видели». — Мама с ним как-то ладила ,— грустно сказала дочь. И у старика дрогнули брови. В столовой замолчали. Звякнула чашка, под кем-то скрипнул стул. — Что ж ,— послышался голос внука,— бабка была ему под стать, законсервированная для долгого хранения... — Нет, ее не смеешь,— глухо сказал старик. Обычно он слушал их молча. В нем копилось глухое раздражение к Наташе и внуку. Каждый день они уверяли друг друга, что ни в чем не виноваты, и снова возвраща­ лись к этому на другой день. Он слушал их молча, но ког­ да они трогали ее, он не мог молчать. — У вас нет п р а в а !— твердо произнес он. Она понимала его, она знала, что такое море. Она чув­ ствовала это сердцем. Это, конечно, нелегко одной, в пустой квартире, видеть, как за окном сменяются времена года. Но она умела ждать. Это была ее работа, такая же т я ­ желая, как его в море, и она делала ее без надрыва и ж а ­ лоб. Жизнь не баловала их свиданиями, но когда они встречались, это было каждый раз впервые, и сладость и острота этих встреч давали им силы жить в разлуке. Наташа этого не знала. Она не знала, отчего ушел от нее Андрей. Голос внука за стеной звучал назойливо, как ж ужж а ­ ние осы. — Он жил на берегу до тридцатого, он и остался таким, каким был тогда, бессребреник, фанатик. Ничто, кроме моря, его не интересует. Судно, рыба, морская стихия — про них он может часами говорить, будто это интересно кому-то. Чтобы развиваться, нужна информация. Он ее не получал, естественно, он деградировал. Это же просто, ма, кибернетика,— сказал внук. «Ишь, умник,— зло подумал старик.— Деградировал, кибернетика. Рассказать бы ему, как мы тонули у Лофо- тен и спаслись, как в сорок втором нас топила немецкая 315