Блинов Б.Н. Мой город: очерк. 1996.

сопутствовало. Память пробудилась, когда под ногами затрясся пол. Полутемное помещ ение вокзала. Дневной свет в окнах пожелтел от огня, отсветы на потолке, на стенах. Слышны близкие разрывы. Что-то шипит и шлепается в стены. Кругом беснуется толпа. У мамы незнакомые страшные глаза. Нам нужно выбраться наружу. Она больно держит нас с братом за руки и куда-то тащит. Навстречу нам столб огня и дыма. Трудно дышать. Мама что-то кричит и поворачивает в другую сторону. Нас толкают, мнут, наступают на ноги. Но не страшно. Интересно, необычно, будет о чем рассказать, но беспокоиться не о чем — рядом мама. Эта уверенность в маминой защите — воистину удивительнейшая вещь на свете: ни бомбы , ни огонь с ней не совладают. Но тут я чувствую, как моя прекрасная шапочка, сшитая из папиной кепки, сбилась на ухо и вот — свалилась. “Мама, шапка!” — кричу я о своей беде и хочу вырвать руку. Но мама сильно дергает меня и тащит за собой чугь не волоком. Отчаянию моему нет предела. С толпой, как пробка из бутылки, вылетаем мы на улицу и бегом , бегом к “виллису” , где уж е все собрались. Залезаем, усаживаемся, все возбуждены, встревожены. “Скорее, скорее”, — кричит мама и что есть сил ел лупит кулаками по дядиной спине. Дядю жалко. Таким был сгоревший вокзал 19