Блинов, Б. Н. Страховка : сборник рассказов и повестей / Борис Блинов. – Мурманск : [б. и.], 2010. - 278 с.: ил., портр.

- Заботливый ты наш... - Так вот, у меня к моряку вопрос, - повернулся к нам Саша. - Ответь мне, кого ты больше любишь, и я скажу, кто ты. Вот тебе мой вопрос: кого ты больше любишь, родину или мать? - Он моряк, Саш, он море любит, - вступилась Ира. - И женщин, - засмеялась Ира и качнулась ко мне. - Образцовый патриотический вопрос. Сам придумал? - Это уже неважно, главное, ответил, а то обычно все теряются. Ответил и молодец. Признаю.. - Твоя похвала много стоит? - спросил я. - А как же, моя мохвала, похлава, полхава... - стал каламбу­ рить он. Народу прибавилось. Вернулся гонец Миша, подошел позна­ комиться местный поэт, муж кормящей Валентины. Народ сгру­ дился вокруг стола. Гремел стаканами, нестройными голосами. Первая доза дошла и напряжение спало, будто поднялся дол­ гожданный занавес и обозначил истинное действо. Незнакомые люди бродили по комнате, прибалдевшие, раскованные или углуб­ ленно сосредоточенные в открывшейся вдруг хмельной правде. Кто мы такие? Что нам надо? На улице стемнело. По комнате ходил сквознячок, освежая лица. Можно было почувствовать как движется время. Оно выса­ сывалось через черный раструб окна, никому не оставляя на­ дежды. Ни плоть, ни душа - материализованные сгустки времени, сознающие свое настоящее. На миг выпав из темноты и не успев оглянуться, мы снова уходим в черное, чужое пространство, где нет уже ни разговоров, ни знаний, ни мудрости, и даже суеты - «пустота, летите, в звезды врезываясь». Что мы ищем в этом обло­ манном бомжовском мире? Зачем ходим, кричим, ругаемся, что- то требуем от Создателя, друг от друга, так и не успев ничего сделать, понять, только задохнуться от невыразимо дивной жизни? - Моряк, где ты, моряк, куда уплыл, - теребил меня Саша, под­ нимая стакан. - Я знаю, ни у кого нет правды, не делай вид, что у тебя. Где они, твои идолы, те, которые волну погнали? Хапнули славы, денег и сбежали. Сидят теперь по Америкам, жируют, да поплевывают через плечо. Им и дела нет, что мы тут без руля и без